Sigo vivaSTOPAlive&Kickin’STOPCon poca novedad que contarSTOPY con aún menos tiempo para contar lo poco que haySTOPBe right back soonSTOPSoon, soon, soon…

        Y hasta entonces, os dejo con la canción que más motiva en mis tardes de gym, simple y llanamente porque incluye mi(s) destino(s) turístico(s) de este verano… 

        Mmm… Os dejo un jueguito para mi vuelta: para el/la que lo acierte, habrá postal personalizada y dedicada (yeah!yeah! qué más se puede pedir…) desde alguno de los puntos incluidos en nuestra rutita.

        Los que ya lo sepan, gracias a mi patológica incontinencia verbal: Sssssh!!

*(Omitiremos los estilismos de esta pobre mujer)

        Entre burbujitas, infusiones antioxidantes y albornoces blancos hemos pasado un par de días…

        … de celebración del tercer aniversario de nuestro primer besito; viendo Miss España 2005 en casa de Jani, con ella misma dormida sobre mis rodillas y con Anne Igartiburu, en la televisión, repitiendo hasta la saciedad que Marina d’Or era tu ciudad de vacaciones…

        Con semejante panorama, besarnos era, desde luego, la mejor opción.

        Que no me lo creo ni yo que haya vuelto a pisar el gimnasio. Desde la última vez: Dios, qué tiempos… Ahora, pagarlo lo he pagado religiosamente todos los meses, eso sí.

        Ni me acuerdo de donde está el lector de la tarjeta, ni de que tengo que dejar un euro para la taquilla; tan atribulada ando ante la expectativa de mi nueva operación bikini (nueva, porque obviamente no es la misma del año pasado que haya durado hasta ahora, no way) que mi nivel de empanamiento se asemeja, en este momento, al de un pulpo en un garaje.

        Cuando veo a mi monitor (al mío y al del resto del mundo, nada de personal trainer, que nadie me malinterprete) acercarse por el pasillo estoy a punto de saltar al interior de la taquilla (quepo, de veras) y quedarme ahí encerrada hasta la mañana siguiente, si el panorama lo requiere. Está casi tan sorprendido como yo de verme por ahí de nuevo, y mientras yo agacho la cabeza y le hago un gesto con la mano para que no me toque oír nada de lo que ya sé, él se acerca y a mi altura deja caer un Feliz Año Nuevo… En fin, muy acorde con la situación, eso no se lo puedo negar; no, no nos habíamos visto antes.

        Para cuando vuelvo ayer (sí, eso ya son dos días seguidos) no tengo la misma suerte y mi monitor ha sido sustituido por una adolescente enfervorecida de ropa ceñida y piercing en el labio, peinada (más de la cuenta, se entiende) y maquillada hasta el extremo que le grita a los chicos de la esquina opuesta de la sala:

- ¿Qué pasaaaaa, Joniiii? ¿Qué, quéee? ¿La músicaaaaa? ¡Ah, síiii!

        Y de pronto, cuando creo que si siguen gritando me dará un algo (no soporto los gritos…), paran de golpe. Y entonces empieza lo bueno y lo mejor: chundachunda remember session. ¿Es justo y necesario este martirio al que me veo sometida?

        La Juani (la adolescente enfervorecida anteriormente mencionada) baila al ritmo del TechnoMakinita que nos ha plantado por obra y gracia, suya y de nadie más, y agita los brazos al ritmo de la ¿música? mientras grita de nuevo:

- ¡Qué pasaaaaa, Joniiii! Esa musiquiiiiitaaa…..

        Subo, con poco éxito, el volumen de mi iPod Shuffle (yeah, baby!) a medida que salgo de la jaula de grillos en que se ha convertido mi gimnasio esta tarde y me pregunto porque no habré saltado dentro de la taquilla cuando se me presentó la oportunidad de hacerlo.

        Aún me estoy acostumbrando al nuevo trabajo: horario, entorno y demás… Y a procurar redistribuir el resto de mi tiempo libre, de forma organizada, entre las otras cosas que tengo que hacer. Fácil no es, pero está todo bien. Mucho más bien que la tienda. Levantarme a las 7 no mola nada, pero salir los viernes a las 3, insisto, no tiene precio.

        Ahora que empiezo, de nuevo, a redirigir mi vida hacia donde, hace un rato que ya tenía que estar dirigida, me siento arrollada por el entusiasmo propio de las épocas de cambio:

- Nena, ¿Tú crees que la nueva mascarilla para el pelo, antiencrespamiento claro, que me he comprado y la cremita ésta para la cara acabarán de arreglar mi vida?

- Sí, sí, lo importante es mimarse… - afirma Jani.

        Y es que ella, a pragmática, objetiva y realista, o me empata o me gana.

        Música de chupipanda para el sábado por la tarde; porque hace un ratito que escuchaba fados (por voluntad propia) y el bajón injustificado ha sido tal que sólo podía arreglarse con alguna popada* de este calibre: nótese el sospechoso parecido de este vídeo con el What are You Waiting for de Gwen Stefani… nótense los botines rojos de Chloé que lleva la pertadiña** de la Ashley… Nótese la envida cochina en mi voz…

* Que viene de Pop, claro.

** Que viene de petarda, claro.

        Vuelve a acecharme el resfriado de hace una semana… Pero para hoy nada de convalecencia que estamos de despedida y celebración: cena con las chicas de la tienda, que para eso son lo mejor que me llevo de esta experiencia.

        Aunque mi mayor consumición esta noche vaya a ser un sobrecito de Frenadol, aunque uno de mis must vaya a ser un paquete (o dos) de Kleenex, aún así…

        Yeah, yeah! Girls just wanna have fuuuuun….

        Y si consiguiera un estilismo como los del vídeo, además, se me quitarían todos los males…

        Wap se ha ido de la ciudad. Qué digo, del país. A ver coches, ¡qué cosas! Como si aquí no hubiera suficientes… Y me ha dejado aquí solita. Solita y desamparada, con más planes que de costumbre y el mismo trabajo de siempre.

        Por lo pronto esta noche ceno con Tjqec y la Chicarabiosadelcafé; por si alguien alguna vez pensó que el abandono del blog de Tjqec  podía deberse a otra cosa que no llevara nombre de mujer ¡y qué mujer, baby! Que me acompaña encantada en mis terapias chocolateadas…

        Mientras alarmo en un rincón de la segunda planta, planeo mentalmente las entrevistas que quiero preparar para el mes que viene* y en cuanto se me ocurre una pregunta saco el papelito arrugado que llevo en el bolsillo y garabateo rápido lo que sea, más que nada porque no quiero tener que explicarle a nadie qué se supone que estoy haciendo. Para cuando me doy cuenta tengo la mitad de las preguntas en castellano y la otra mitad en inglés.

- Mamaaa, miraaa qué guaapoo… eeh, mamaa ¿no te gustaaa?

- María, por favor.. te va pequeño, ¿no lo ves?

- Que no mamaaa, joeeeh, que me va bien, es super guapoo, tíaa mamaaa…

        Miro de reojo a María que parece embutida al vacío en el chalequito; pero me abstengo de opinar, y sigo con mis alarmas y demás desvariaciones.

- María, ¿pero no ves que te aplasta el pecho? Pruébate una talla más, por favor…

- Anda, mama, ¿qué íces (dices, deduzco)? Ejque tu no sabes, joeeh, mama, comprameeelo… mamaaa… Esto eh moda, mamaa, esto eh modaaa… Pregúntale a la mujeeeer….

        Tardo un ratito en darme cuenta de que la mujer no es otra que yo misma. Y, de pronto, ahí, con una niña que me saca dos cabezas de alto y dos (o cuatro) tallas de pecho de ancho,  resulta que yo, edición de bolsillo por naturaleza, perpetua imagen de la minoría de edad, soy la mujer.

- Perdona, perdonaaa…- me dice, plantándose delante mío.- ¿Cómo me va? ¡¿A que me va bien?! Díselo a mi madre, díselo…

        El mazazo de realidad al que me acabo de ver expuesta de me ha dejado medio aturdida y soy incapaz de demostrarle complicidad a estas alturas:

- ... Mmm.. lo siento, pero te va pequeño.

       A última hora me comunican que, así como quien no quiere la cosa**, y sin que yo opusiera resistencia, claro, mis días en la tienda han terminado incluso antes de lo esperado así que ahora disfruto de unas minivacaciones (en las que sigo teniendo mil cosas por hacer) hasta que empiece el lunes en mi nuevo puesto.

       Me voy encantada a casa y se me rompe el encanto cuando, entrando en el pueblo me doy cuenta de que la mitad está sin luz; mi mitad, por supuesto. Aparco en medio de lo que parece Silent Hill y cuando bajo del coche no sé si buscar mi casa a tientas. No, no diré que fue apasionante.

       Me toca cenar con Bic a la luz de una vela; que sí, que aunque siempre ha sido algo que me ha hecho ilusión, de verdad que ésta no era mi idea de cena romántica. Básicamente porque los boquerones estaban fríos y calentarnos en el microondas no era una opción a contemplar (ni hablar de calentarnos al fueguito de la vela…).

        Tras treinta minutos leyendo a la luz de una linterna decidí dar por terminado mi friki day: suficiente.

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* Marzo: más, más, más…

** No, no me han echado…              

       Pues ni A, ni B. Ni Ley de Murphy ni Visualización Positiva. Al final me quedó con el puesto aquel de las Antípodas…       

        Y sí, es mejor que perchar y alarmar cada día hasta casi las diez de la noche. Es mejor que trabajar los sábados. Y cuando, cada viernes, acabe de trabajar a las 3 del mediodía; el público, el producto y los ideales me los voy a sacudir de encima a ver si se me quita ya tanta tontería.

      Casi cuento con una mano los días que me quedan en la tienda…

       …es deuda. Y a mí no me gusta deber. Para aquellos que no hayan tenido la suerte que tuve yo de caer enferma y presenciar esto, aquí lo dejo:

        Y al final llamaron, porque algún día tendrían que hacerlo, porque la espera no podía ser eterna; bueno, la de B sí, porque éstos aún no dieron señales de vida, y su respuesta a cualquiera de mis insistentes llamadas viene a ser: aún están decidiendo… ¿Un mes y medio? ¿Para cuatro personas?

        El caso, que al final llamaron de A, pero como estaba yo inmersa en plena jornada laboral (en la que se permite el chunda, pero no los móviles) pues ni me enteré… y claro, al salir a las diez de la noche no era plan de devolverle la llamada a nadie. Esperé toda la noche, y maquiné, si sería un sí, si sería un no… Dormí poco y mal y a las ocho de la mañana me desvelé y di vueltas en la cama hasta las nueve esperando que sonara el teléfono de nuevo. Pero no.

        Así que me decidí y llamé yo, recién levantada, en pijama y sin desayunar.

- …si mira, que te llamamos ayer para comunicarte que, sobre la vacante para la que estabas propuesta, al final han decidido elegir a otra candidata…

        Mmm… Ajá… mmm… Así, recién levantada, en pijama y sin desayunar.

        Y entonces pienso porqué en las entrevistas me dijeron que el asunto iba tan bien, y porqué la encargada de diseño le comentó al consultor que se le había olvidado mirar mi book, pero que estaba liadísima y no podía volver: ¿a dónde? ¿a desandar en pasillo de 10 metros? ¿cuando yo he recorrido 75 kms para llegar aquí? Y entonces, me pregunto… ¿en base a qué me ha descartado? ¿a mí pelo? Y, no es justo, sé que mi pelo no es mi mejor baza…

       Quedo con Carl para tomar un café a media mañana, porque tenía una entrevista al lado de casa, con la diferencia de que ella sí ha conseguido el puesto y me desahogo un rato. Que no lo suficiente porque, de verdad, me quedaba mucho por desahogar. Y me voy a la tienda: y doblo, percho y alarmo… no me han cogido… doblo, percho y alarmo… no me han cogido…

       Para cuando salgo pasadas las once de la noche me duele todo y no me encuentro bien. Creo que el berrinche ha trascendido a lo físico y llego a casa que me duelen hasta las pestañas. Duermo mal, muy mal, y me despierto enfermita: resfriado, dolor de garganta y bajón generalizado… Una pena, que hoy me tengo que quedar en casa.

       Aprovecho para hacer eso que nunca hago: ver la tele. Aunque ya lo sabía, hasta hoy no me había tocado afrontar la dura realidad de que Aquí hay Tomate ha dejado de existir. Busco un sustituto a la altura y no lo encuentro. Me quedo en Fama, por eso de que en el trabajo todas hablan del programa y yo no me entero de nada.

       Tras la estupefacción de darme cuenta de que trabajé con una de las participantes el año pasado, veo a uno que quiere ser Rafael Amargo (pero no), y que da clases de algo que él debe entender como danza pero que para mí (ferviente apasionada del baile) queda bastante lejos: que todos los bailes incluyan cachetes en el culito de las bailarinas, que si yo te toco y tú me tocas, y broncas por no dejarte tocar en condiciones (hello¿?) dista mucho de mi idea de baile.

        Y veo a una pobre chica, ataviada con pintas de bar de carretera, que ejecuta un baile más propio de un show de striptease que de una escuela de baile: y que si ahora el chico te magrea al ladito de la ingle (limítrofe, para crear la polémica justa) que si ahora sube la mano y te soba bien el pecho, que si ahora te sientas a horcajadas y mueves el culo como si estuviérais en pleno asunto mientras él te agarra bien del trasero y te acompaña en el movimiento… (*)

        Y entonces, de pronto, el Amargo en cuestión que le dice que la ve cohibida (whathef*ck…) que ella es una bomba, y que ése es un baile súper pasional (dudo lo de pasional, justo después de dudar lo de baile) y pienso cuánto me costaría a mí ser pasional con un chico que lleva las cejas más depiladas que yo.

        Entra en acción una chica, más experimentada, que le muestra cómo ha de dejarse sobar (digo, bailar) poniendo cara de éxtasis y cuando acaba sentencia su actuación:

- Tienes que darlo todo. Hasta el fondo.

        Clarísimo, ha quedado clarísimo.

        Cuando creo que hemos tocado fondo en temas de decadencia, resulta que premian a cinco chicos de la academia dejándoles participar (thank you!) en una coreografía en la que aparecen vestidos, únicamente, con calzoncillos y correas al cuello, haciendo que se muerden los unos a otros porque tienen que meterse en la piel de un perro. Ok. Y uno de ellos les guía, tirando de las correas, muy en plan dominatrix. Ok. Y no sé, igual es que soy yo un poco retrógrada, pero a mí esto del bondage de sobremesa no me acaba de encantar. (*)

         Suficiente. Pongo la radio y descubro esto. Gracias a Dios.

(*) Prometo vídeo en cuanto lo encuentre…