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…Agyness no puede ser pescatera!

        Amelchen, con la que compartí Máster el año pasado vuelve a buscar trabajo otra vez y, es lo que tienen las sustituciones, que se acaban… Este viernes tiene una sesión de fotos medio de prueba (mútua) con un fotógrafo y es la primera vez que hace de estilista emancipada, así que está bastante nerviosa. Me contaba el otro día que incluso soñó que sus padres la acompañaban a los showrooms, porque como era su primera vez, no quería ir solita… Y claro, la sola imagen de sus padres entrando en cualquier showroom que conozco y diciendo: Aquí te traigo a la nena, que tiene su primera sesión… (añádesele el tonito de madre emocionada) en plan “primer día de guardería” me pareció de lo más chistoso.

        Pero nada más contarme esto recordé lo que había soñado yo. Como si su surrealismo, de pronto, hubiera activado el mío, recordé que yo también había soñado algo bastante extraño aquella noche…

… Y es que, andaba yo con Wap, de compras por el mercado (¿?) de la Boquería en Barcelona y entre María-que-me-lo-quitan-de-las-manos y Mira-que-boquerones-te-traigo-hoy veo una cara conocida detrás de un mostrador. Y me acerco a hablar con ella y, lo normal: Nena, cómo tú por aquíPues mira, de compras… Pero y tú ¡!¿que haces aquí entre el pescao?!… Pues nada, que esto de la moda está muy mal… Dímelo a mí que estoy en un sinvivir esperando una llamada…

Que te sea leve lo de los boquerones… – le digo mientras me despido, y le doy dos besitos. Pobre, si en el fondo ella es un sol, y se merece currar como la que más. Que no es de mis preferidas está claro, pero tiene algo, y eso es lo que importa, y me sabe mal verla entre pececillos y crustáceos, con la redecilla en la cabeza.

Wap que se había quedado rezagado mirando no sé qué, me alcanza:

¿Era amiga tuya?

Sí ¿no la conoces? Es Agy, pobre, por lo visto tampoco encuentra trabajo… – le explico.- Lo tiene más crudo que yo, parece…

        Y desaparecemos entre el gentío, dejando atrás a Agy(ness Deyn* ¡por supuesto!) cortando el bacalao en el sentido más literal de la palabra. Eso sí, ravera y de House of Holland hasta para venderte una pescadilla…

        * Agyness Deyn es una modelo británica que entra dentro de las grandes revelaciones del año pasado. Con campañas como Armani, Burberry, House of Holland y mil Vogues y demás, creo que queda patente la frikada de encontrármela trabajando como pescatera (con todísimos mis respetos a las pescateras!)

        Y hasta aquí, la muestra de hoy de porqué necesito tanto esa llamada. Por cierto, mientras espero noticias de B, mañana a primera hora: segunda entrevista con A.   A veces, tengo la sensación de estar en el casting para Operación Triunfo o algo así…

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…terapia de choque (hasta luego)

        Salimos camino a Andorra tarde, muy tarde; porque nosotras, sabias conocedoras de nuestra escasa practicidad, les dejamos a ellos organizar el viaje. Y ellos, decidieron que de Guipúzcoa a Andorra, Barcelona quedaba de camino. Para cuando salimos de aquí ya era casi la hora de dormir, para cuando llegamos allí ya era requetetarde, o más.

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        Ellos hacen snow, ellas esquí y yo en medio, hago lo que puedo. Wap hace gala de algo que él denomina “terapia de choque“. Yo lo llamo simplemente “choque“. Consiste en no hacerte ni caso cuando dices que no sabes usar ese cacharro, subirte a una pista cualquiera y hacerte bajar a base de: “Daaaale, no me seas pelotuuuda…”. Y éste es solo el principio del “choque“, porque luego te das cuenta de que te quedaste solita en la pista y no te queda otra que bajar. Echando sapos y culebras por la boca, claro.

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         Cuando los alcanzo, por lo visto, Fer tiene serios problemas con la tabla y Wap me recomienda que vaya bajando, que a mi velocidad muy lejos tampoco llegaré y que ya me alcanzarán por el camino. Bajo como puedo, rodando pocas veces, todo sea dicho. Y cuando llego al final me doy cuenta de que un poco más arriba el camino se bifurcaba y que yo tiré por un lado pero igual ellos tiraban por otro.

        Espero… espero… Mmmm… Ah, ahí están! …mm, no. Espero… espero…  Ah, parece que son ésos! …mm, no. Espero… espero… Mecagüentodo, que me he quedado más tirada que una colilla… Y que no sé ni donde estoy. Me enfado (véase: berrinche-niña-pequeña mode) y me quiero desenganchar de la tabla porque así no vamos a ningún sitio. Y me enfado más. Cagüentodo, que no puedo. La fijación está medio dura y me quito el guante, para tirar de la pestaña pero me resbala el dedo por la nieve y aiiiiiix: duele. Ok, me acabo de cortar el dedo con véte tú a saber qué: y sigo solitaaa, y sin vacunar del tétanooos…

        Más emberrinchada si cabe voy con el dedo casi colgando y carita de pena a que alguien me lo arregle. Se lo enseño a la chica de información y me ofrece una tirita: hello? ¿Pero no ves que estoy a punto de perderlo!? En fin, que no, que resultó que no era para tanto, y que con un poco de suerte no habría ni que cortar.

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         Ágata debió ser la única que quedó con fuerzas tras la sesión de esquí, porque cuando le dijimos (error!) que aquí las tiendas eran más baratas que en España (y, por consiguiente, muchas cosas eran más baratas que en Brasil) decidió conducir ella misma hasta el centro de Andorra para fundir (literalmente) la Visa, y sólo se atrevió a confesarnos que “no veía ni torta de noche cuando conducía”, cuando aparcamos sanas y salvas de nuevo en el hotel.

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        Me contagié de consumismo en la noche de Reyes y me autoregalé mi ansiada Bvlgari. Demasiado tiempo lanzando indirectas (y directas) a todo aquél que quisiera escucharme y ya veía yo que me iba a quedar sin. Y de eso nada, que este año he sido la mar de buena.

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         Pero se nos acabó la boda, y la esquiada, y la semana de honey moon en Barcelona. Y se fueron ya, de vuelta a casa. Y nos quedamos otra vez como al principio. Con una semana juntos, como un espejismo de hace mucho tiempo. Con unos días suspendidos en el tiempo, en el de ahora o en el de tres años atrás.

Quédateee…. – le digo a Jani mientras la abrazo.

No me lo digas dos veces… – y suena a súplica.

Quédate, quédate!…

        Pero esta mañana me voy de casa y ella se queda haciendo la maleta.

Hasta luego.- le digo mientras cierro la puerta. – Hasta luego…

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… Just Married! (blanca y radiante Jani)

        Cuatro días perdidos, absurdamente, peregrinando por todas las tiendas de rigor, y por alguna más, buscando un vestido más que decente para la boda de Jani y Kanji, y es que ésta no es una boda cualquiera, así que tampoco se puede ir con un vestido cualquiera. Descarto Zara y H&M incluso antes de empezar la búsqueda, me niego a parecer clonada con la mitad de las invitadas: no way. Paso de TopShop porque es como H&M pero más caro, y si pago 80€ por un vestido quiero, como poco, que lleve un forrito para no pelarme de frío… que es Diciembre y no está la cosa como para ir con vestiditos de gasa mínimos, exponiéndose a temperaturas también mínimas.

        Lo intento con las tiendas de barrio donde insultan mi inteligencia y alguna que otra cosa más asegurándome que una americana que combina dos tipos de tejano, con tela de lunares, pedrería en los puños, camelia en la solapa y tul negro por encima es: …lo último! Esto es muy fashion, eh! Calibro en cuestión de segundos si decirle lo que de verdad estoy pensando. Nada, como siempre, me callo. Rebusco en tiendas de segunda mano de las que huelen a rancio y a viejo, donde venden vestidos requetequete usados por el mismo precio que uno nuevo, porque sí, porque ellos lo valen; y me arriesgo en tiendas de emergentes donde los jóvenes talentos venden sus creaciones por encima de los 200€: what the f**k!?

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        Para emergente yo y para talento el mío; me planto en Barcelona y el mismo día que compro el tejido (previa pelea con el dependiente que no parece entender que si digo lanería, es que quiero lana, no seda salvaje tornasolada, por mucho que a él le parezca mejor para una boda) vuelvo a casa y finiquito el patrón en menos de cuatro horas. Cinco días más me lleva montar el prototipo y acabar el vestido; yo soy la primera sorprendida con el resultado. Rezo a todos los santos para que no se desintegre en medio de la boda.

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En nuestro vuelo (otro a horas intempestivas) compartimos avión con, al menos, cuarenta personas vestidas con túnicas y pañuelos en la cabeza, calzando babuchas y llevando, colgadas del cuello, cantimploras (no, éste seguro que no es el nombre exacto) doradas con inscripciones en árabe. Tras la estupefacción inicial deducimos que todos viven en Bilbao y que deben venir de la Meca, con escala en Barcelona. En los asientos de al lado nuestro, uno de ellos reza balanceando el cuerpo hacia adelante y atrás, una y otra vez, mientras el avión despega. A mí, que ya tengo miedo infundado a volar, no me inspiran mucha confianza estas cosas en pleno vuelo, así que abro el Cuore para enfrascarme en la ardua tarea de descubrir si los mensajes de Tony Parker a una francesita, un tanto guarrilla, desvelan de verdad que Eva Longoria tiene unos cuernos de aquí a Lima. Wap mira la revista, me mira a mí, mira la revista de nuevo:

Me ayuda a… no pensar… que estoy volando… – me excuso.

Te ayuda a no pensar.- y lo acompaña con un gestito con la mano que quiere decir “y punto”. Ahora, ante el ferviente devoto rezando al lado de la otra ventanilla me la quita raudo y veloz y se deja absorber también por las fiestas que se montan los Casiraghi.

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         Llegamos a casa de los padres de Jani pero todas las mujeres de la casa parecen estar haciéndose la manicura, así que desayunamos con Fer, un brasileño que ya nos acogió en su casa de la playa hace un par de veranos en Ubatuba. No habla español, no hablamos portugués, pero el café es universal y con paciencia y vocalización no hay nada imposible. Al poco aparece Agata, su mujer, y se apunta también a la primera de muchas más conversaciones surrealistas, que vendrán después, en las que ellos hablan portugués y nosotros castellano entendiéndonos perfectamente como si estuviéramos hablando el mismo idioma: …ainda não falo muito, mais agora comprendo bastante…

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        Paseamos por Donosti; Wap y Kanji se imaginan dentro del agua si ellos también tuvieran ahí sus tablitas de surf, Agata, Jani y yo somos incapaces de comprender como alguien puede meterse en el agua con ese frío. Por la noche cena familiar con todos los desplazados para el acontecimiento del día siguiente: nervios, nervios, nervios…

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        Laura me recoge en el hotel muy temprano, aún de noche, para nuestra particular sesión de chapa y pintura. Jani ya casi está con los rulos puestos y yo aún ni siquiera sé que hacerme en el pelo:

¡Lo que sea, pero que me entre la pamelaaaa! – suplico.

        Me maquillan y tardo un ratito en acostumbrarme a esa sobreproducción. Salgo de la peluquería y creo que la gente me mira por la calle porque voy demasiado pintada; por un momento se me ha olvidado que soy una forastera que se pasea, a las 11 de la mañana, con pamela por un pueblo de apenas 7.000 habitantes donde todos se conocen. Me entra la risa, sola, por la calle. Con pamela y con risa, pues claro la gente aún mira más.

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Llego a casa de Jani media hora antes de la boda, con Wap sin vestir y yo de los nervios; estuvo durmiendo hasta más tarde y le salió una crestita en la coronilla incapaz de arreglar. La Mama de Jani le había planchado la ropa mientras yo había cosido arreglillos en los vestidos de las niñas que llevarían los anillos. Wap se viste mientras le hacen fotos a Jani y su Papa la tapa porque dice que no se puede ver a la novia. Al final sale, guapa, guapísima como es ella, blanca y radiante, como en la letra de una canción antigua, y con una sonrisa que no le cabe en la cara. Entonces lo entiendo todo, más si cabe; si yo fuera Kanji, también me habría casado con ella. Me entran ganas de abrazarla y estoy a punto de que se me salte una lagrimita (o dos), pero no podemos, ni una cosa ni la otra: las dos llevamos demasiado maquillaje y es un poco pronto para estropearlo.

La misa, en castellano, euskera y portugués, acaba convirtiéndose en un heróico acto de represión por parte de todos, represión bastante fallida, cabe también decir: llorera desde el principio al fin, del Papa, la Mama, la Abuela, la novia, el novio, Laura, amigos varios, y yo, por supuesto, que no iba a ser menos. Acompañada de dos chicarrones de sensibilidad dudosa, más duros que el Alcoyano, que no soltaron ni un suspiro en toda la ceremonia, yo no podía evitar soltar una lagrimita cada vez que los novios se miraban; es el efecto rebote de algunos años de represión emocional, últimamente soy capaz de emocionarme incluso con el anuncio del Almendro volviendo a casa por Navidad…

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        En fin, que tras la tormenta llega la calma y en este caso venía en forma de cóctel, marisco, carne, pescado, tarta, helado y todas esas cosas que te van haciendo arrepentirte de llevar un vestido apretado. Comimos de todo y más, y bebimos de más y todo. La Mama me llamó a las siete de la tarde desde tierras castellanas para ver qué tal iba la boda: …mal hecho, Mama, mal hecho, tras cinco horas comiendo y bebiendo no estoy como para tener una conversación trascendental… Y todo esto con el Ilarié de Xuxa sonando de fondo, porque sí, a todos nos hacen ilusión los momentos de regresión.

       Y es entre regresión y regresión que descubro mi necesidad vital de convertir a la Mama de Jani en mi nueva ídola a venerar a partir de ya: ¿quién si no es capaz de mezclar Prada, Marni y Jil Sander en un mismo look? Yo no, desde luego …my God: ¡i-de-al! Y cuando los peep-toe de Sander, morados, de terciopelo, perfectos, le hacen un poco de daño (que estas cosas pasan, valgan lo que valgan los zapatos) se los cambia por unas bailarinas Miu Miu que le quedan igual de bien o mejor: Too much!

Cuando me despierto esta mañana me doy cuenta de que, a parte de los novios del pastel (¡sin presión! ¡sin presión! le gritaban Jani y Kanji a Wap mientras él huía despavorido colina abajo, cuando vio que nos plantaban los muñequitos en la mesa) me traigo de Euskadi una voz cazallera, de tanto trajín, que ni Sabina y Paulina Rubio afónicos y juntos. Pero me gusta. Como a Phoebe de Friends en aquel capítulo que se acatarra y le sale una voz tan grave, pero tan molona que para conservarla quiere seguir resfriada a toda costa. Ahora hablo alto y mucho, para que me dure un par de días más; y canto Back to Black de Amy Winehouse más emocionada que nunca, porque hoy todos mis gallos me dan un aire de artista atormentada que no tiene precio (de normal suelo sonar, más bien, como un gato siendo arrollado por un tráiler…).

Vamos al aeropuerto esta mañana con los recién casados y los despedimos en el control de seguridad cuando van a coger su vuelo de camino a Amsterdam. Nos hemos liado con el café y la charla y llegan un poco tarde al embarque. Nosotros aún tenemos que facturar y ya en la cola, nos llega por megafonía un llamamiento desesperado: Se ruega a los pasajeros del vuelo JKK8972 con destino Amsterdan: Jani, Kanji, Fer y Agata hagan el favor de dirigirse INMEDIATAMENTE a la puerta de embarque…

Ya casi a medio día nos vamos nosotros también de Euskadi; de ése del Txakolí y la buena comida, siempre verde y siempre montañoso,  de ése de tiempo frío y gente cálida.

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…a Santa Rita

Miércoles 28 Nov.

11:00h   Entrevista

…ponle una velita a todos tus santos…

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…dominguero chandalero (turistas en casa)

        Fin de semana de mucha actividad, traducible toda ella, en nada productivo a nivel laboral, aunque muy fructífera a otros niveles más relevantes.  Ayer decidimos levantarnos pronto (allá por el mediodía) y salir de turistas por aquí: tanto vuelo transoceánico y tanto viaje a países con lenguas distintas y cuando se trata de conocer sitios de por aquí nos perdemos.

        Llegamos a nuestro destino atestado de domingueros y demás curiosos: todos juntos, incluyéndonos, debemos triplicar el número de habitantes real del pueblo. Habitantes, por otro lado, que nunca vimos: ventanas y puertas cerradas casi herméticamente recrean una extraña sensación de estar visitando algo así como un parque temático rural.

       Wap y yo deducimos que, ante el dantesco panorama de tanto excursionista chandalero fotografiándose en la puerta de sus casas y tanto griterío asombrado sobre cuánto se balancea su puente colgante*, los verdaderos habitantes del pueblo deben huir despavoridos los fines de semana a lugares menos agraciados…

* ( (1) es colgante, obviamente, se balanceará (2) al final del día esto supone demasiado griterío desquiciante para cualquier mente mínimamente equilibrada.)

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…y pa nosotros dos, tengo a mi Caí

                Con la melancolía del que nunca fue lo suficientemente de allí y la distancia del que nunca ha sido del todo de aquí… Bajo farolillos que anuncian Manzanilla, entre taconeos y golpes al cajón, busco un respiro a mi encierro viendo a la hija de unos amigos bailando en la Casa de Andalucía de las fiestas. Y entonces yo también dejo que se disuelvan mis zetas al hablar, y si me apuran, hasta las jotas… y entonces me pierdo y ya no sé de dónde soy, ni de dónde quiero ser…

          

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…(Punta Cana 3/3)…horóscopos, embarazos y demás diferencias insalvables

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        Mientras Wap participa cada tarde en el torneíto de voley playa del hotel yo hago migas con la chica de animación que, calculo debe tener mi edad y se me acerca a preguntarme si la revista que leo tiene horóscopo. Casualmente la revista es rematadamente quinceañera y simplemente la compré porque sale una sesión de fotos en la que trabajé y, por consiguiente, sale mi nombre. Me abstengo de proporcionarle esta información porque dudo que a ella le entusiasme tanto como a mí y le contesto que sí, que tiene horóscopo, tests varios, trucos de belleza con hortalizas que puedes encontrar en tu cocina y los últimos trucos para ligarte al más cañón del insti (palabras textuales). Me hace leerle su horóscopo, y el anterior y el posterior al suyo, también; me asegura que todos tienen relación y…quién soy yo para dudarlo. Se asombra de las coincidencias con la realidad, que ella no parece apreciar como simples casualidades y se entusiasma ante las buenas predicciones que planean sobre su futuro.

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        Al final me cuenta que en realidad tiene veintiún años y un niño de tres que está a punto de empezar el colegio y que hace que se le ilumine la cara cuando habla.

¿Tú tienes niños? – me pregunta con la misma naturalidad que me había preguntado si le leía el horóscopo.

(Pienso: ¿Yo? ¿niños yo? ¡Si sólo tengo 25 años!) Me doy cuenta de distancia insalvable que existe entre mi respuesta y su historia.

Digo: – Mmm…bueno…no, aún no…

– ¿Porqué?- me pregunta de nuevo, sin entender bien mi negativa.

(Pienso: ¿Porqué? Porque no tengo dinero, ni trabajo de hecho, ni una relación preparada para tener niños, porque vivo con mis padres, por ejemplo…y, ¡porque sólo tengo 25 años!)

Digo: – Mmm…bueno, creo que esperaré un poquito…

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        Tras el horóscopo me pide que le haga el test y en algo que me supone un retroceso a tiempos inmemoriales me descubro preguntándole qué clase de chica es a la hora de ligar.

¿Con qué personaje famoso te identificas más? ¿Angelina Jolie, Victoria Bechkam, Lilly Allen o Katie Holmes?

Hace una mueca que rezuma indiferencia: – No sé quienes son. Ninguna…

¿Eing?- me sale a modo de instinto, de acto reflejo; es como si me hubiera dicho que no conoce la tabla del 8, o que no sabe donde está el Oceáno Pacífico, pero de pronto me doy cuenta de lo afortunada que es: – Mejor para ti. – le digo.- Mucho mejor…

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